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puls ohne frequenz
zeichnen ohne bleistift
duschen ohne wasser
weinen ohne tränen
parfum ohne duft
engel ohne hoffnung
wüste ohne sand
augen ohne iris

[...]

tote zeit

tote zeit / leichen des alltags

im drift gegen die (anti)zukunft:

ihre zukunft ist mit einem trick weg

sinnschwund

denn sie fahren die realität in ihrem reichtum nach, und die begriffene und gelebte realität siegt:

er entreißt seinem herzen das träumen, er nimmt ihm die möglichkeit ihrer zukunft

selbst wenn das alles der bittersten implosion gleicht

um welchen preis verspielte er seine tatsächliche realität?!

indem er sich des preises bewusst wird …

die realität ist unbestechlich,

er treibt jegliche lebensgeister aus

seine finger gleiten im schwindel der tatsachen

sie flüchten vor dem schreiben (der wahrheit?)

er kann nicht dagegen anschreiben:

/die sehnsucht nach dir/

er stellt sich infrage: die suche nach worten --- blinde flecken, das findet er

ein einheitliches nichts weiht seine gegenwart zu tode.

*

(4/13)

fülle die risse mit gold auf

bei allen beliebigkeiten an bedeutungen wandelte sich […]

ich liebe bilder, so kann ich dich nicht lieben, dein selbst, denn ich halte mir ein bild von dir vor augen und verwechsle nähe mit distanz: je besser und wachsender ich dich zu lieben glaubte, umso mehr ikonisierte ich deine frei bewegliche seele, die freiheit deiner art und immer erst nachträglich vernahm ich, wie ein blühen beginne ankündigte und ich seine beginne stoppte: in milde schlüpfte ein lebensfunken in deinem inneren und nahm die form von worten an und ich, ob begeistert oder verblendet, wo ich doch so liebe, wie deine stimme klingt, übertönte das heranreifen deines wachsens, und du sagtest – macht nichts- und ich, immer wieder … nachträglich… verkehrt

*

es gibt keinen platz; für mich: auf dieser welt

ich sehne mich nach jemandem, der auch seine einsamkeit austilgen möchte

der auch nicht klarkommt

der auch an der banalen und sich durchsetzenden oberflächlichkeit zugrunde geht

der auch denkt, wie er atmet

der sich auch seinem kaputten und unaustauschbaren kern bewusst wird

der sich auch nicht zufrieden gibt (weil er nicht immer zufrieden ist)

der auch fühlt, und der mich versteht …

der auch glaubt, keinen platz auf dieser welt zu haben

der auch jeden tag als nichts selbstverständliches annehmen möchte

--- von innen heraus schön ---

*

letztlich machen diese sachen, von denen du sagst, sie hätten keine wesentliche bedeutung, dein leben wesentlich aus. [an dieser stelle kondensiert sich meine wahrheit.] es sind die leidenschaften, die du pflegst, in die du zeit und gedanken steckst. daran ist weder etwas falsch noch ungerechtfertigt. [>unser< gemeinsamstes verstäubt sich.] nur – dass ich keine dieser deinen leidenschaften (mehr) bin. und bei aller stille, eigenliebe und innerlichkeit – ein transparentes mindestmaß davon, was du für mich >tatsächlich< empfindest, brauche ich explizit, jeden tag, abgewandelt und doch durchgehend wachsend. wie soll ich nun an deiner seite wachsen? es wird immer dinge geben, die dich beschäftigen, es wird immer etwas anfallen … [dass ich dich beschäftige]

*

er trug heute so viele worte in sich (schwindel im kopf), fast alle drehten sich um dich und sie und ihn; und al du ihn anriefest, überlagerte der schall gehörter musik seine stimme … sie war so heiser und dumpf: er hielt sich lange in zwischenwelten auf,

am ufer ihrer utopischen insel, er atmete ihre seele und kann das ausmaß nicht abschätzen, er atmet seine neugier und empfindungen aus allen poren, ohne sie anzusprechen, ich meine, auszusprechen.

ein mix an überzeugungen : sein denken setzt aus

*

r.i.p. humans

hüllenhaft

einhalt der zukunft

mit jeder linie die unerbittlichkeit

er will nicht mehr diese maske!

liebe soll doch nichts hüllenhaftes sein.

liebe soll doch ermutigen

liebe meint doch auch sich um den anderen innerlich wie äußerlich zu bemühen, oder?

liebe setzt doch ein eigenes zeitmaß

… er hat sich getäuscht in den größenverhältnissen

es hört nicht auf, diese zerfressenden gedankenkreise

was selbstverständlich und wundervoll berechtigt von selbst kam, kommt nicht mehr.

er fühlt sich wie in einer unmöglichen schleife

und jede kritik wäre ein stich in ihr herz,

so legt er sie an seines an.

er kommt sich nicht mehr menschlich vor,

nur ein blickwinkel des zwangs.

entleert, und nicht bereichert

so wund

und die tränen hören nicht auf zu kommen.

er hält es nicht mehr aus, und kann keine maske, keine rüstung schmieden,

die seinem grundgefühl standhält, es kachiert und das glaubhaft.

er kann nicht mehr SO und das tut massiv weh.

*